Echi industriali di una civiltà che sempre più freneticamente insegue l’autodistruzione. I rari lampi di lucidità sono le strobo sul dancefloor, neuro-nutrimento reclamato da un cuore spezzato ma ancora pulsante; le braccia tese verso l’alto implorano la grazia a divinità artificiali made in Silicon Valley.
La normalità di tutti i giorni è un’apatica illusione confortata da compresse di valium dalla graziosa forma di dolci confetti rosa; non c’è orrore che possa destarmi, d’altronde com’è possibile fuggire da un sogno da cui non ti puoi svegliare? Solo alla fine della settimana possiamo andare lontano:
la pista è la nostra giungla tropicale, oscuri club sotterranei i nostri rifugi, i Dj’s i nostri sciamani; ballando tutta la notte riscopriamo il piacere dello stare insieme, l’individualità di ognuno brilla nel suo far parte di un organismo più grande.
La rugiada ci bagna i capelli e con gli occhi spalancati ci abbuffiamo di immagini tanto gustose quanto essenziali per sopravvivere ai prossimi cinque giorni, perchè quando anche l’ultimo kolibri smetterà di cantare noi torneremo a dormire.

Federico Spadavecchia

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